Noël, chez nous, c’était la même partition chaque année : les lumières qui clignotent, l’odeur des brioches à la cannelle, les papiers cadeaux qui volent, et notre fille, Léa, qui rit pour un rien. Un cocon. Un de ces moments où l’on se dit que, oui, on a réussi quelque chose de précieux : une vie simple, stable, rassurante. Alors quand un colis est arrivé une semaine avant les fêtes, joliment emballé, sans expéditeur, je n’ai pas imaginé une seule seconde qu’il contenait… une tempête.
Un colis sans expéditeur : quand le passé s’invite dans le salon
La boîte était petite, soignée, presque luxueuse. Et il y avait ce détail qui m’a fait tiquer : le prénom de mon mari, Thomas, écrit à la main, d’une écriture féminine. Quand je lui ai tendu le paquet, il a blêmi. Son pouce a caressé les lettres, comme si elles brûlaient. Puis il a soufflé un nom que je n’avais pas entendu depuis plus de dix ans : Camille.
Camille, c’était “l’histoire d’avant”. Son premier amour. Celle dont il m’avait parlé une fois, au tout début, un soir d’été où l’on croit que tout se raconte facilement. Une relation de jeunesse, intense, finie sans véritable explication… et rangée dans un coin du passé. Enfin, c’est ce que je croyais.
Le matin de Noël : la seconde où tout bascule
Le 25 au matin, on était en pyjamas assortis (oui, même Thomas, pour faire plaisir à Léa). On riait, on se passait les cadeaux, et je savourais ce bonheur familier qui réchauffe autant qu’un chocolat chaud.
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